Carpe diem o la felicidad efímera en progreso
RAFAEL PONTES VELASCO
¿Cómo interpretamos el tópico horaciano del carpe diem en tiempos de pandemia? ¿Qué nos quieren decir exactamente los que, después del relato de numerosas desgracias compartidas, se despiden de nosotros con la resignada expresión “día a día”? ¿Se acercan al estoicismo del day by day con el que un desolado Rambo, espartano de los años 80, contestaba al coronel Trautman cuando este le preguntaba, al final de la película, por sus próximos e inciertos pasos? ¿Se refieren al más moderno YOLO, acrónimo de you only live once, con el que los jóvenes de la década pasada apostaban por un estilo de vida audaz y sin renuncias?
Todas estas posibilidades y muchas más caben en el carpe diem, o carmen díez si atendemos al argot humorístico de hace veinte años. El tópico se revisa en cada época y, últimamente, casi en cada instante. Carpe diem no significa lo mismo hoy, 18 de marzo de 2021, que a principios de 2020. El coronavirus ha cambiado nuestra percepción y el miedo ha provocado que la bella máxima de Horacio se pronuncie con más precaución que optimismo: abraza la mañana si puedes, porque esta tarde una infección podría amargarte y contraerte. En la noche es mejor que no pensemos, al menos por ahora.
Carpe diem también equivale a “la vida son dos días”, si bien el abstracto 1 se nos antoja más duradero y contundente que el concreto 2. Su mención implica que ni siquiera planifiquemos el trabajo pendiente que nos agazapará dentro de una hora, que olvidemos por un momento la dureza de la realidad. Somos más conscientes que nunca de la incertidumbre, de la fuerza de lo inesperado en su sentido negativo. Nos mostramos desconfiados, temerosos de anunciar promesas, prudentes hasta en el pronóstico más conservador. “Distancia” es la palabra clave, el signo de nuestro tiempo: clases a distancia, distancia de seguridad, distancia para que la verdad no nos dañe.
Los innumerables besos que Catulo generosamente repartió en su “Carmen V” son tal vez los que la mascarilla impide que demos hoy. El caprichoso equilibrio exige que a pocos se les dé lo que a la mayoría se le niega. También su viceversa. La felicidad es efímera y resulta difícil no sentirse culpable en su presencia. Paradójicamente la agarramos con toda la valentía de la que somos capaces, la cosechamos a contracorriente sin saber a ciencia cierta durante cuánto tiempo podremos disfrutarla. ¿Tenemos derecho a ella o acaso es nuestra única obligación? No nos engañemos. Los clásicos nos dicen que la felicidad es un imperativo (“aprovecha, vive el hoy”) y sabemos que somos más felices cuando cumplimos con nuestro deber.
Los actos nobles son valiosos por sí mismos, y por tanto más meritorios, en la medida en que ignoramos si habrá un futuro en el que se nos recompense por ellos. Más bien, sospechamos que no lo habrá. Con todo seguimos, pequeños héroes de la cotidianidad, trabajando como si no hubiera un mañana en el sentido literal de la expresión. Quizá la única certeza sea que un día estuvimos contentos, o al menos Horacio y Catulo se sintieron así durante largas etapas de sus vidas y nada impide – a priori – que algunos de nosotros también lo estén o lo estemos.
En el esplendor del subjuntivo (deseos, dudas, miedos), el imperativo carpe diem sugiere algo más que una invitación. Su necesario reverso, complementario por su tono, es memento mori. Los dos lemas conllevan una advertencia y se justifican recíprocamente. En esta dirección, el poeta Antonio Rodríguez Jiménez (Albacete, 1978) observa que la fugacidad de la vida atañe a la literatura menos que a nuestra existencia real. Más acá de la dicción y de la ficción, en un plano material que el arte y la cultura no alcanzan, existe una muerte que va en serio. Como se deduce de su poema “Memento mori”, no hay manera de maquillar ni mitigar el dolor que produce:
Los sabios nos recuerdan que la muerte
da sentido a la vida,
que si amamos, sentimos o reímos
se debe a que, algún día, todo habrá terminado,
se habrá cerrado el círculo y al fin conoceremos
la última anotación del pergamino.
Lo dicen los filósofos y Borges,
los gurús de culturas muy lejanas.
La muerte de la que hablan no es la nuestra,
sino la medieval de los grabados,
unos huesos con túnica y guadañas.
Ellos piensan en Séneca recostado en su tina
o en Hamlet escuchando los clarines de Fortinbras.
La muerte es el final, pero de un libro,
el último estertor de un personaje.
De la otra, de la ausencia que te hace ser un alga
incolora en el fondo del más puro silencio,
de la muerte que infunde el pánico y te empuja
como un perro furioso contra el mundo,
de esa saben muy pocos.
Casi peor que la muerte es la enfermedad. El carpe diem está ligado a la juventud, pero también a la consciencia de que la plenitud no dura para siempre. El solo hecho de pensar en el tópico latino, más aún si escribimos sobre ello, implica una edad indefinida, una sensación de eternidad casi incompatible con los años sucesivos. Que la literatura se conciba como una de las artes temporales raya el oxímoron, como contradictorio es el concepto que Rodríguez Jiménez señala en su poema “Poesía joven”:
No existe poesía joven,
por más que la defiendan los dueños del mercado
o intenten explotarla los continuos antólogos.
Los jóvenes extienden sus cuerpos sobre el césped,
dormitan en las aulas o sudan abrazados
en terrenos de juego.
Los jóvenes maltratan su salud en la calle,
trepan hasta las altas cornisas del peligro
y absorben la amargura con soberbia de dioses.
Los jóvenes no pierden su tiempo entre los libros,
viven en un ardiente destello de inconsciencia
que no da para más.
No existe poesía joven.
La magia que desprende el pulso del lenguaje
no tiene condición ni cabe dentro
de la estrecha pantalla de un cronómetro.
No conoce la edad: De sobra sabes
que la hierba de Whitman crece desde el futuro
y que el dedo de Horacio seguirá señalando
cada generación que se ha agotado.
Anacreonte sigue teniendo veinte años
y Safo es la mujer más libre que conozco.
La luz de los veranos de Eloy Sánchez Rosillo
suena siempre distinta,
como el color del mar en La Odisea.
Si padeces la misma maldición que Narciso,
tienes envejecida la pulpa del espíritu.
Vieja tu alma, vieja tu manera
de esconderte del mundo.
Viejo el dolor que muestras orgulloso
como los tatuajes de los marinos viejos.
Vieja la enfermedad de verte indemne
aun en el canto último del cisne.
Viejo seguir la senda de los muertos.
Vieja la hermosa farsa de tu vida.
Tiempos tan duros como los que padecemos en la actualidad, tan inéditos para todos nosotros, requieren nuevas herramientas de interpretación. La tradición nos ayuda y nos prepara hasta un punto muy alto, pero quizá ya no resulte suficiente y debamos dar un paso más. No es lo mismo el entrenamiento que el partido. José Luis García Martín, en “A un dios desconocido”, nos da una pista de los dones que podemos pedir de manera realista: “Dame pobres placeres repetidos / no un único diamante en la memoria”. Enrique Lihn ofrece un consuelo a los que escribimos, extrapolable a los que se dedican a cualquier otra actividad, en su poema “Porque escribí”: “Escribí / y hacerlo significa trabajar con la muerte / codo a codo, robarle unos cuantos secretos (…) / Pero escribí y me muero por mi cuenta, / porque escribí porque escribí estoy vivo”.
Esto es lo que proponemos para que el carpe diem contribuya a la felicidad en tiempos de pandemia: un hoy efímero, sí, pero progresivo. Se trata de un work in progress que demanda una labor constante de renovación y mayor humildad que nunca. La felicidad se siembra y los frutos pueden llegar o no, aunque suelen hacerlo de un modo u otro. Los tres pilares en los que se sostiene esta ética fugaz, adaptada a lo inmediato, son la valoración de lo que tenemos, el intento de recordar con agradecimiento e incluso recobrar lo que tuvimos y, posiblemente, la reducción de las aspiraciones. Como escribe Rodríguez Jiménez en el poema final de su libro Nuestro sitio en el mundo, a la postre es el amor – paterno, en su caso – el que propicia el balance deseable entre la eternidad y el carpe diem:
CUANDO FUIMOS ETERNOS
Para Vega
Leí en alguna parte que la muerte no tendrá señorío
y hoy comprendo por qué:
Duermes sobre mi pecho con tu piel confiada
y tu sonrisa inmensa reposando en su cofre.
Dice un viejo poema que la muerte no encontrará dominio
y es más fácil creerlo con tu aliento en la cara,
con esta sangre nuestra que alimenta tu cuerpo
y este sueño arropando la intemperie del mío.
Es fácil entender que no habrá señorío
de la muerte en la casa donde fuimos eternos,
completos y felices como antorchas prendidas
que espantan a la muerte con su fuego tan vivo.
Referencias:
Catulo (2006): Poesías, Madrid, Cátedra.
Cosmatos, George Pan (1985): First Blood Part II, USA, TriStar Pictures.
García Martín, José Luis (1992): El pasajero, Granada, La Veleta.
Horacio (2004): Odas y Epodos, Madrid, Cátedra.
Lihn, Enrique (1995): Porque escribí. Antología poética, Chile, Fondo de Cultura Económica.
Rodríguez Jiménez, Antonio (2020): Nuestro sitio en el mundo, León, Eolas Ediciones.
